PARADOXO

Esta semana, duas mortes me comoveram bastante. Dois paradoxos que nos levam a refletir sobre a vida e a morte. Cibele Dorsa não resistiu aos sofrimentos da alma e deu fim à sua vida. José Alencar resistiu com toda a força de sua alma para manter sua vida e dar cumprimento à sua missão. Não há o que criticar, apenas lamentar a perda de duas vidas. Deus, com sua infinita bondade, com certeza recebeu os dois em seu reino eterno e lhes dará o agasalho merecido. 

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REVOLUÇÃO

REVOLUÇÃO

Você quer uma revolução?

Então faça suas próprias canções,

Escreva seus próprios discursos.

Guarde as bandeiras do passado.

Todas sucumbiram.

Todas foram corrompidas.

Esqueça as flores e os canhões,

Nos deixaram, senão, senões.

Leia e odeie Maquiavel.

Mas lembre-se!

O que foi feito para que o poder do Poder fosse diferente?

Nada.

Ora...não condene seus avós, seus pais, seu País!

Faça a sua revolução!

Você pode, você quer.

Você é diferente de Che, Mao e Lennon.

Seja fel ou seja mel!

Mas seja real.

Tenha um ideal.

Leal.

Se não der certo?

Você ainda poderá virar estampa de camiseta,

Ministro da Cultura ou cantar no Oscar.

Dirá que os antigos companheiros foram radicais e

Que “in vini veritas”.

Faça a sua revolução!  

AMOR ANIMAL

AMOR ANIMAL

Não sei o porquê

De seu olhar penetrar

Meu ser, minhas entranhas, meu íntimo

Despertar o animal em mim

Dizendo querendo amar

Amor selvagem

Ardente

Querendo amor

Sem limites,

Sem beiras

Sem eiras

Apenas amor ardente

Selvagem

Hesito

Penso que não

Não, não, não são para mim

Seus desejos

Suas volúpias

Suas luxúrias

Seus pecados

Que tanto desejo

Pois, iguais aos meus

Mas venha

Então venha

Logo

Não posso

Mais esperar

Seu amor

Selvagem

Ardente

Faça-me

Seu animal

Aqui

Já prostrado

A seus pés

Suplicante

De seus desejos

De suas volúpias

De seus pecados

Iguais aos meus

Meus, meus, meus!

Oh!

OLHAR AO CAIR DA TARDE

OLHAR AO CAIR DA TARDE

Argemiro vivia mais um entardecer na mesmice que o acompanhava há anos. As quatro estações do ano se arrastavam em apenas uma; inanição mental e de sentir fazia-lhe parceria em samba triste sem uma nota só.

Nada mais atraía sua atenção; por mais que a natureza insistisse em mostrar-lhe seu esplendor. Sua vida e alma se encontravam em fase de espólio, vencida, de tempo, a putrefação de seus sonhos. Dividindo seu nada para ninguém. Sem deixar ao menos um codicilo, pois, já, em petição de epitáfio.

Naquele dia, almoçou tarde e alongou-se também na sesta. Beirava a cinco horas da tarde quando acordou. Esticou o esquálido espinhaço; levantou-se com um bocejo sem graça; com o gosto insistente do charque na saliva. Antigamente acendia um cigarro; o temor por aquela doença tirou-lhe o vício. Ainda tem medo. E muito.

Sem estímulos, vagueou pelo amplo apartamento de nono andar com vista para o mar e costado para o pôr do sol do Potengi. Mesmo assim, não se animava.

De repente, lembrou-se da recomendação da sogra, que partira de casa no início do ano, para que não deixasse a seco o bebedouro de água açucarada do beija-flor. As sogras sempre fazem recomendações aos genros – com vigor e o rigor que toda ordem traz consigo. Ah, se os poetas soubessem o trabalho que dão os beija-flores! Não vamos macular a poesia por rabugice aos pequeninos. Em princípio, pensou: bobagem, deixa prá lá. Foi, voltou, foi e voltou. Resolveu abastecer o vasilhame com o néctar esperado pelos minúsculos e graciosos pássaros; há dias, é bom lembrar. Depois que a sogra foi embora a sede dos bichinhos agravou-se ante a estiagem do doce que lhes abateu e careceu.

Aproveitou, e sentou-se na varanda para contemplar o mar. Zarpava do porto um transatlântico – nossa tão antiga esta palavra - desses que fazem cruzeiros em veraneios. Achou que estava a caminho de Fernando de Noronha. Depois percebeu pela proa que o destino deveria ser Recife.

Imaginou quantas pessoas radiantes de vida e corações em algazarra compartilhavam momentos de inebriantes prazeres. Casais em lua de mel; velhos amores renovando em bis a antiga, apaixonados, amantes, seduções, amigos, brindes, vidas latentes aliviando-se dos momentos da lida do ano findo; tripulação que mesmo na rotina serviçal renovava os encantos da viagem; o mar nunca é o mesmo; nem o será – todo pescador conhece esta regra; beleza sempre renovada como os raios do sol a saudar a alvorada em disputa com a lua, esta, dando adeus aos mistérios da noite. Ao entardecer, revezam suas posições; suas vindas e despedidas em incansável e aprazível rotina de bailar suas luzes sob a sinfonia das marés.

Os beija-flores chegaram, saciaram com sofreguidão a sede guardada, voltaram, voltaram, beberam e beberam. Lutaram entre si pelo senhorio da fonte edulcorada. São muito possessivos. Sempre há um vencedor a dominar o espaço doce; a inspiração do poeta. Detestam a obediência e disciplina das formigas e das abelhas. Bobas!

Em rota contrária, um navio cargueiro adentrava no porto para o descarrego e abastecimento de mercadorias para empreender nova rotina do trazer e levar sem fim para os mais distantes recantos do mundo. Atrevidas, ziguezagueavam humildes jangadas com suas velas rotas depois da busca pelo peixe diário, nem sempre farto no dia a dia; sem mal dar um pirão a um pobre cidadão.  

Percebeu que era hora do Farol de Mãe Luiza lampejar seus fachos e avisos aos navegantes. Pobre farol; solitário porque seus vizinhos não marujos, em mórbida insensatez, insultam-no impingindo nulidade àquele que nasceu apenas para prevenir e socorrer pessoas que não eles.  Não, ainda, não. Não são dezoito horas. Será que lhe dão luz na “Hora da Ave Maria”? Antigamente as rádios tocavam, britanicamente, a Ave Maria nas mais variadas versões. Gosto da de Gounod. É linda e suave; as outras nada ficam a dever. Inclusive a nossa Ave Maria no Morro. De Herivelto; na voz de Dalva; e outras tantas. Hoje, só “Beber, Cair, Levantar” entre as dez mais das paradas musicais...e sociais!

Da preguiça em pausas do farol tirou proveito a lua cheia. Surgiu no anil do céu bem sobre a passagem da bela nau. Esnobe, além de cheia, roubou a festa do velho Farol de Mãe Luiza; com mais luz porque a natureza não é negligente com suas crias.

Fraternal, Argemiro correu para dar o adeus ao pôr do sol no Potengi, que deitava seu vivo douro sobre o remanso das águas de Felipe Camarão. Perdão! Adeus não! Até amanhã; tudo será renovado em coração flamante; saído da rotina; com estima; enfim.

De repente, bateu tristeza grande em seu peito; sentiu que lhe palpitavam emoções de há muito sumidas de si. Um saudosismo ímpar. Pensou no cigarro; aquele velho amigo-inimigo. Não! A Velha Ribeira. Sim, a Velha Ribeira e seu abandono. Não se sabe mal maior; o abandono da Ribeira ou as ruínas de Pompéia. Aqui a ação da natureza, lá a desídia do homem a distribuir a indiferença pela obra de seu semelhante de ontem. Querem recriar a Ribeira. Porém, queimaram todos os seus arquivos. Não há como reviver sem conhecer, sem sentir, sem ali ter vivido, ainda que de coração; de poesia; de lamento; mesmo de longe ou de passagem; mesmo de favor; sem obrigação. Depois, querem vesti-la com roupagem de outros cantos; tirando-lhe sua essência, sua alma, seu encanto. Ainda não lhe sacaram o nome de batismo. Talvez algum dia se atrevam sob novas teorias urbanistas – ou ufanistas. Será? Perigo! O boom imobiliário descobriu a Ribeira. Assim, a Velha Ribeira – aquela dantes - não reviverá, continuará adormecida e agasalhada em nossas mentes e saudades. Que viva assim! Ao menos!  Morrer, jamais! Alguém, um dia, dela haverá de lembrar. Sem planos, sem urbanismo, sem ufanismo. Aff! Quisera eu. Por que não eu? Por que não você? Por que não nós? Por que não os políticos? Não! Ainda bem que não! Deus nos defenda com um não a eles, claro, aos políticos. Elementar e curial, caríssimos!

Voltou à varanda, e arriscou uma olhadela para as dunas de Genipabu. Pano de fundo para a Redinha das gingas, tapiocas e outros segredos. Majestosas como sempre; sinuosas em seus contornos iguais à silhueta de uma donzela, do tipo gazela; alvas a transpirar paz; vestais a inspirar desejos. Encanto de turistas deste mundo sem fronteiras, maravilhados com a obra da mãe natureza. Sempre visitada, sempre disputada, sempre ameaçada pelo vil metal da exploração imobiliária ou mesmo pelo turismo desenfreado e desordenado, sem CONAMAs, sem IBAMAs, sem IDEMAs. Há muito, dizimaram as emas.

A alvíssara dança dos beija-flores em estardalhaço, brigando pelo mel artificial já não se incomodava com aquele intruso da tarde; sisudo, quieto, sem nada falar, olhar no infinito. Iguais aos pássaros, os viajantes no já distante navio deveriam estar em estridente fausto; preparando seus corpos sem pudor para o amor de logo mais; brindando suas paixões; sem dúvida. Dionísio!

Argemiro deu férias à sua alma e adeus à tristeza; festejou-se pela tarde acontecida; vivamente vivida. Não esperava! Agradeceu. Feliz; ansioso; esperou pela esposa. Fez-se beija-flor. Quis lhe sorrir sua felicidade e beber o doce de sua paz! 

DEDICADA A POETAS DE MOSSORÓ EXPULSOS QUANDO FAZIAM RECITAL NO DIA NACIONAL DA POESIA

POR QUE NÃO TE CALAS, CENSURA?

Aquieta-te, Censura!

Por que não te calas, Censura?

Escolheste o Dia Nacional da Poesia para dar tuas caras de novo?

Como se fosse novo?

Ledo engano!

Saibas que a intolerância, a covardia e a inveja – inimigos contumazes do amor e da arte –

Fazem parte do universo do poeta.

O amor e o ódio caminham juntos – já foi dito.

O amor encanta, embala o canto.

Porquanto, o ódio inveja em pranto

O amor que não lhe pertence, Censura;

O amor que se afasta de ti, Censura.

A tudo isso, o poeta sorri

Sabe que o Praça na praça

Cumpre ordens em nome de outra raça

Que sente saudades da censura

Dos áureos tempos da ditadura.

Que vida dura!

Daqueles que nunca se esquecem dos anos de chumbo;

Das mordaças, das amarras e dos grilhões nos porões passados

Tentam  - em vão – calar o poeta

Na praça...pelo Praça

Sem a graça da massa

Atenta ao que se passa.

HOMENAGEM AO DIA NACIONAL DA POESIA

"LETRAS MORTAS        

          

Letras amotinam e conspiram em nome da partida

Sufocam o coração condoído por amar sob o veredicto do adeus

Adeus a afogar a esperança da volta

Que faz o amor doer, o coração sofrer

As letras sem entender                                                                           

Que faltam uma poesia e um canto

Para dar mais vida ao sofrer

Mas as letras amontoadas e sem norte

 Com acentos a recusar assentos em vogais átonas

Com desatinadas consoantes sinuosas a insinuar

Rebeldia ao pobre poeta

Negam ao escriba seu socorro a uma pena

De dar pena

Ao não deixar juntar seus signos

E impedir mostrar o que fizeram o amar, o amor e a dor

Pois da dor fez-se conspiração

Àqueles que sentem

O amor sem esplendor

Amor de solidão

Porque sem você mais uma vez

Outra vez mais um sofrer

Neste silêncio de viver".

Pontapé inicial. Boa sorte Alencar

Boa sorte Alencar nesta nova empreitada.